Ira

Siento como late mi alma
sucia y de mal olor,
se envuelven mis deseos
arrimados al fuego desahuciado de los momentos que fueron.

He tomado la daga
con una infinidad de emociones,
cobardemente la he dejado caer.

La decisión engendrada en preámbulos de lujurias
quieren herir a la bestia,
desgarrar la garganta en grito,
despertar mis culpas,
ahogar las débiles fantasías sobre orgías incestuosas

Pausadamente
amo sacrificar tu amor,
con seminales alfombrando la viscosidad
de penas frustradas, enclaustradas de lamentos pegajosos
bajo funestos delirios.

Esta vez iré por tu cabeza,

entre mis dientes
ladra la furia de mis pasiones.
Muerdo la saliva gruesa
excitada por manosear,
castigar,
abandonar,
destruir.


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Cuántas veces has sentido el deseo? para luego reconstruir.


Pintura "El Martirio de San Mateo"
Por Caravaggio





E.

Soy el incesto de Dios

Llevo la serpiente del incesto
que Dios amo y masturbo

Llevo la semilla
del carroñero.

Decapitado por los delirios,
cavo el descanso
de las huellas del hombre.

No soy vida ni muerte.

Pertenezco al animal
mi sombra.

Llevo la serpiente del incesto
que Dios amo y masturbo.

Llevo la semilla
del carroñero.

La rosa
guarda el secreto de la creación,

Proclama:
vendad a la justicia,
el hombre, la mascota que mato a la razón.

Llevo la serpiente del incesto
que Dios amo y masturbo.

Llevo la semilla
del carroñero.

Carne y sangre,
soy tregua,
Carne y sangre.

Soy el incesto de Dios.


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Poema creado con el fin de ser musicalizado por Pájaro de Mal Agüero, para escuchar descargar link





E.

Teresa Wilms Montt: Belzebuth

Belzebuth



Mi alma, celeste columna de humo, se eleva hacia
la bóveda azul.
Levantados en imploración mis brazos, forman la puerta
de alabastro de un templo.
Mis ojos extáticos, fijos en el misterio, son dos lámparas
de zafiro en cuyo fondo arde el amor divino.
Una sombra pasa eclipsando mi oración, es una sombra
de oro empenachado de llamas alocadas.
Sombra hermosa que sonríe oblicua, acariciando los sedosos
bucles de larga cabellera luminosa.
Es una sombra que mira con un mirar de abismo,
en cuyo borde se abren flores rojas de pecado.
Se llama Belzebuth, me lo ha susurrado en la cavidad
de la oreja, produciéndome calor y frió.
Se han helado mis labios.
Belzebuth. Ha pasado Belzebuth, desviando mi oración
azul hacia la negrura aterciopelada de su alma rebelde.
Los pilares de mis brazos se han vuelto humanos, pierden
su forma vertical, extendiéndose con temblores de pasión.
Las lámparas de mis ojos destellan fulgores verdes encendidos
de amor, culpables y queriendo ofrecerse a Dios; siguen
ansiosos la sombra de oro envuelta en el torbellino refulgente
de fuego eterno.
Belzebuth, arcángel del mal, por qué turbar el alma
que se torna a Dios, el alma que había olvidado las fantásticas
bellezas del pecado original.
Belzebuth, mi novio, mi perdición…


por Teresa Wilms Montt